Estava cozinhando e ouvia a mesma voz que repetia, como sempre, as mesmas palavras. Já sabia que o tom iria aumentando, que as palavras se tornariam mais e mais agressivas. Teve um tempo em que se sentia humilhada, um outro em que se sentia magoada, irritada, agredida, não necessariamente nessa ordem. Depois deixou de sentir. Deixou de ouvir também. Escutava, é claro, que naquele volume ela não tinha alternativa. mas não ouvia. As coisas que ele dizia foram deixando de fazer sentido. Eram apenas sons que ela não decodificava. Mas aquele barulho era de enlouquecer. Como é que ele tinha tanto fôlego? Como podia repetir essa gritaria todos os dias por mais de... ela já não sabia. Não sabia quanto tempo. Não conseguia se lembrar de ter sido diferente. Mas sabia que tinha, apenas havia esquecido. Já não importava. Permanecia ali, cozinhando, quando a faca escorregou e lhe acertou o pulso. No susto, cortou o outro pulso, num reflexo. Foi sem querer. Pensou que andava mesmo distraída. Imagine, se cortar daquela maneira... Pela tontura que sentia devia estar perdendo muito sangue. Percebeu que a gritaria parecia agora mais baixa, como se a cozinha estivesse muito longe do resto da casa e cada vez mais. Pensou que afinal era uma benção que não tivesse filhos, pois agora eles chegariam em casa e não teriam o que jantar. Seria contrangedor, não conseguiu terminar o jantar... sorriu e teve muito sono, a voz cada vez mais longe, mais baixa, estava muito aliviada, enfim silêncio.